Eu colhi a tua flor, ó Mundo!

Cheguei-a muito ao meu coração: e o seu espinho feriu-me.
Quando o dia declinou, sombrio, a flor murchou: mas a dor ficou.
Muitas flores terás ainda, perfumadas e gloriosas, ó Mundo!
Mas para mim já passou a hora de colher flores. E já não tenho a minha rosa, na noite profunda que vem: tenho apenas a dor que ficou.


Ó mulher, não és apenas a obra-prima de Deus,

mas também a dos homens. Estes te enfeitam com a beleza
do seu coração.
Os poetas tecem os teus véus com os fios de ouro da sua fantasia; os pintores imortalizam a forma de teu corpo.
Dá suas pérolas o mar, as minas dão seu ouro, dão suas flores os jardins estivais - para que sejas mais linda e mais preciosa.
O desejo do homem coroa de glória tua mocidade.
És metade mulher, metade sonho.

R.N.Tagore