Ousar ser e escrever mulher ...

Epifania

“Olho para mim e vejo apenas amor.
Não imagino para habitação do corpo
Outra consciência
Senão a das coisas que são fontes”…

in Magna Mater - de Rosa Maria Oliveira


ESCREVER MULHER...

Há já algum tempo uma amiga contava-me que tinha estado com uma amiga sua, que eu também conheci, uma professora penitente e intelectual, mulher culta e esforçada que se esfarrapa nas lidas académicas e doutorais, sempre frustrada e a reclamar de não atingir o cume da carreira e por não lhe reconhecerem os méritos... a quem ela disse que eu tinha acabado de publicar o meu novo livro, Mulheres & Deusas ao que ela, com um ar constrangido e de uma censura contida, senão de quase desprezo, perguntou-lhe se eu era aquela fulana que tinha escrito um livro de poemas dedicado a mulheres...e deusas...

E de facto eu pensei que era uma blasfémia, que era um arrojo uma mulher escrever poemas de amor e de adoração à Mulher e à Deusa Mãe...que obsceno uma mulher evocar o corpo sagrado da mulher quando ele é tão desprezado pelas próprias, usadas como parideiras ou como caixotes de lixo do esperma e da raiva, da frustração e do ódio do homem, a sede de doenças venéreas e da sida.

Sim que aberração trair a cultura do macho e o falo logo existo das mulheres pensadeiras e amar as mulheres na sua essência e cantar a beleza à flor da pele...que aberração querer acordar as mulheres cuja alma está doente e adormecida e que ou é frígida ou ressabiada e odeia as outras mulheres, eternamente frustradas pelo abandono do homem, violentadas, divorciadas e abandonadas pelo senhor marido - seria o caso - de quem são pouco mais do que escravas...as cativas do pensamento cartesiano...dos seus doutos mestres.

Elas são as devotas dos homens e dos fabricantes de palavras sem alma...das construções estéreis de palavras sem sentido e sem amor...elas são as fiéis servidoras do patriarcalismo.
Estas mulheres intelectuais, incapazes de se amarem a si mesmas ou sentir outra mulher, em competição permanente com "a outra", meias histéricas e devoradoras de uma ideia de prazer fictício...são mulheres incapazes de chegar ao seu próprio centro, ao âmago do seu ser que é o seu coração e o útero de toda a mulher...são incapazes da Palavra profética, vinda da alma...são incapazes do grito selvagem que nasce das suas entranhas...
Pensei, sim, como é que eu ousei escrever poemas de amor da mulher e cantar o seu dom e ver a mulher como um ser sublime...

Ah! Sim, que blasfémia! Ousar ser e dizer a mulher integral a mulher de corpo alma e espírito!

Cantar a Mulher, o corpo e a alma da mulher, o sexo e o sangue da mulher...sem se ser logo apedrejada e confundida com uma espécie de pecadora (invertida?), sem que a anátema não cai logo e o exílio seja o único destino da poesia verdadeira, a poesia que canta a mulher e a musa, a poesia que canta a deusa como fonte do saber e do conhecimento, da vida e da morte...

A poesia que os homens já não cantam...porque os homens já não cantam a Dama a Rainha nem a mulher ou a Musa... Não, eles hoje só cantam o seu triste falo e o seu umbigo, o seu deserto falocrático onde estão perdidos e por isso resvalam sempre para o seu ódio inconsciente à mulher e à Mãe...pelo domínio económico e na violência doméstica, na violência e manipulação psicológica...subvertendo tudo.
Escrevem aquela poesia rebuscada e complexa, árida, a e vazia que nada tem a ver com a Vida nem com a natureza e os sentidos, com o fulgor da Terra e a loucura das esferas em que eles rodopiam quando nos braços da Mulher e da Deusa Mãe...e eram iniciados aos mais altos mistérios...

rosaleonorpedro

TODA A MULHER TEM UM DESEJO DE (SER) MULHER

”Ela tem um desejo de mulher. Desejo de quê? Mas do Todo, do Grande Todo Universal.
(…)
A este desejo imenso, profundo, vasto como o mar, ela sucumbe, e deixa-se nele adormecer. Neste momento, sem lembranças, sem ódios nem pensamentos de vingança, inocente apesar de tudo, ela adormece na planície, confiante e entregue tal como a ovelha ou a pomba, descontraída e aberta, e se ouso dizer, apaixonada.
Ela dormiu e sonhou…o mais belo sonho. E como dize-lo? É que o monstro maravilhoso da vida universal, estava nela contido; e para lá da vida e da morte, tudo se mantinha no seu ventre e que ao fim de tantas dores ela deu à Luz a Natureza” *

* in AS FEITICEIRAS - J. Michelet