E assim é, de geração em geração...

AS mulheres são todas românticas invertebradas...

 
(Este texto é assinado pela minha sósia... serve de exorcismo para quem quiser ler...)

As mulheres sofrem há muito tempo de um romantismo endémico, doentio e paranoico, infantiloide! Elas vivem assim há séculos. A serem desvalorizadas, a serem humilhadas, a levar pancada, a serem enganadas e perseguidas e prostituídas, abusadas e violadas, caladas a força, sejam até ministras sem nome e ainda assim sonham com o homem modelo, o gajo espadaúdo, ou o machão da rua, o Ronaldo da bola ou o padre da sacristia ou então o xamã da Argentina, o lama do Tibet ou o chefe misógino que a trata abaixo de cão mas que lhe dá palmadinhas no rabo a socapa… e ela se sente engrandecida!
Elas viveram as suas vidas inteiras na ilusão de um amor a ouvir canções de caixão a cova, musicas de dor e abandono, e elas todas, as pobrezinhas e as ricas, as educadas e as mal paridas, as pés descalço e as nascidas em berços de oiro...todas andam a cata de um amor sem fim que as salve do vazio e assim desde pequeninas, as muito bem comportadas e as mal comportadas, todas leram as histórias da carochinha que é bonita e formozinha e a da gata borralheira que era orfã e ficou criada do castelo e da madrasta era má e as filhas dela cruéis…e liam esses livros as meninas ricas e sonhavam com as madrinhas fadas e o Príncipe encantado, o cavaleiro ideal, e as pobrezinhas talvez lessem alguma revista pornográfica e romances de cordel em que o rico chega para as levar de carro descapotável a passear… ou lhes oferece um andar novo...
Sempre umas e outras à espera de casar com o cavalheiro gentil, o herói do filme, o cadete da marinha, ou o pai natal, mas e com a chegada da new age, essa “espiritualidade" de pacote, temos hoje em dia novos modelos, como o do homem selvagem, mas delicado, o índio de cabelos compridos, e lá vem o masculino sagrado, afeminado e mais o sexo ideal e o Tantra e a Kundalini , mais os chacras para cima e os chacras para baixo…e sempre essa obsessão do amor ideal, da alma gémea, desse homem que as havia de amar para a eternidade.
É ainda assim e vimos abismadas como as mulheres mais novas e as mais velhas e as maduras e as divorciadas e as solteiras e as casadas, todas elas ainda sonham com o homem dos seus sonhos cor-de-rosa, musculado e bem parecido o galã do filme (já disse?) que as há de realizar e fazer sentir vivas e preenchidas, durante nove meses pelo menos, a menos que tomem a pilula…ou eles usem camisinha.
E assim é, de geração em geração, as mulheres trazem com elas esse romantismo arraigado nelas, burro, incompreensível e patético para todo o lado. Para deus lá no alto, para a natureza selvagem, que é bela e natural, para o mar forte e indomável como o seu herói, e olham para a sociedade opressora, mesquinha e preconceituosa mas elas acham que são caridosas e ainda bem que há refugiados e pobrezinhos para ajudar ...
Mas o que é mais irritante, é vermos todos esses sonhos e os lacinhos azuis e amarelos ou cor-de-rosa a embrulhar a guerra e o cancro e todas essas merdas viróticas enfeitadas de sonhos e bondades e elas não veem um palmo a frente do nariz como se fossem atrasadas mentais, débeis, criaturas de deus e infantilizadas até a medula, sempre prontas para pagar a bruxas e a médiuns e a astrólogos e a terapeutas para curar as relações feridas de morte e os abandonos e lá vem esse séquito todo de românticas oportunistas salvadoras a cair sobre as vitimas como algozes para salvar as outras, e elas são sexo na 3ª idade e mesmo as velhinhas, as mais senis ainda se pintam para atrair o senhor de posição ou do viuvo do lar que as acarinhará nas noites frias de luar e das dores de ciática…
Sempre a mesma patologia deste romantismo ingénuo, camuflado de positivismo; é uma nova onda agora, mas na verdade é sempre esse mesmo romantismo rançoso e doce sobre tudo mesmo sobre o horrível da vida e das doenças e do podre de todas estas histórias e mentiras seculares…Dor e sofrimento escondido para debaixo do tapete…para a vizinha não ver!
E …ele é o dia lindo de sol e não veem a seca atroz e os animais a morrer sem pasto e de fome, ele é as criancinhas muito docinhas, os netinhos muito lindinhos, sempre a sujar-se e as flores na janela e as velhinhas simples da aldeia…ah sim, os animais que lindos e amorosos, as flores na primavera… as árvores majestosas e os ramos abundantes de frutos que vão apodrecer ou ser deitados no lixo pelos produtores…
Não, elas não veem a merda da guerra e os refugiados por todos os lados do Irão e da Siria e andam por ai de bandeirinhas à volta dos anjinhos da urania ou da patagónia que vão buscar… mas os meninos negros e escurinhos, cadavéricos a morrer de fome, passa-lhes ao lado, claro … porque esses não vem nas histórias que leram quando eram meninas e o papa lhes lia contos para adormecer e manter a menina cativa do seu zelo de Pai todo poderoso…enquanto as mães azedas e frustradas e frigidas, coitadas bebiam um cálice de Porto no salão… e sabe-se lá o que pensavam!
rlp