A ARROGÂNCIA DA ORAÇÃO
Quando você chega ao limite do monólogo, à beira da solidão, você inventa - na falta de outros interlocutores - Deus, o pretexto supremo para o diálogo. Desde que o nomees, a tua demência está bem disfarçada e... tudo é permitido a você. O verdadeiro crente mal se distingue do louco: mas a sua loucura é legal, é aceitável; se as suas aberrações fossem desprovidas de qualquer fé ele acabaria num hospital psiquiátrico. Mas Deus os cobre, ele os torna legítimos. O orgulho de um conquistador pálida diante da ostentação de um devoto que recorre ao Criador. Como pode queimar tanto? E como é possível que a modéstia seja uma virtude dos templos, quando uma velha decrépita, que acredita no Infinito ao seu alcance, sobe com oração a níveis de audácia que nenhum tirano alguma vez ousou aspirar?
Sacrificaria o império do mundo por um único momento quando as minhas mãos unidas implorariam o grande responsável pelas nossas inimizades e trivialidades. No entanto, este momento constitui a qualidade comum - e uma espécie de tempo oficial de qualquer crente. Aqueles que são verdadeiramente modestos continuam se repetindo:
Humilde demais para rezar, inerte demais para passar pela porta de uma igreja, resigno à minha escuridão, e não quero uma capitulação de Deus diante das minhas orações.
E para aqueles que lhe oferecem a imortalidade, ele responde:
Meu orgulho não é inesgotável, seus recursos são limitados. Você acha que vence, em nome da fé, de si mesmo; na verdade, deseja perpetuá-la na eternidade, porque essa duração não é suficiente para você. O seu esplendor excede o refinamento de todas as ambições do século. Que sonho de glória, comparado com o seu, não revela engano e fumo? A sua fé é apenas ilusão de grandeza tolerada pela comunidade porque se cruzam; mas você está obcecado apenas pelo seu próprio pó: ganancioso do tempo, perseguindo o tempo que o dispersa. Só a vida após a morte dá espaço suficiente para os teus desejos; a terra e os seus momentos parecem demasiado efêmeros para ti. A megalomania das convenções ultrapassa tudo o que eles alguma vez poderiam imaginar as ilusões luxuosas dos edifícios. Quem não aceita o seu próprio vazio é doente mental. E o crente é o menos disposto de todos a aceitá-lo. A vontade de aguentar, empurrada até este ponto, me assusta. Eu sucumbo à sedução pouco saudável de um eu indefinido. Quero chafurdar na minha mortalidade. Eu quero ficar normal.
(Senhor, conceda-me a capacidade de nunca orar, poupe-me a insanidade de qualquer adoração, afasta de mim essa tentação de amor que me entregaria para sempre a ti. Que o intervalo entre o meu coração e o céu! Não espero de todo que os meus desertos sejam povoados pela tua presença, as minhas noites digitadas pela tua luz, a minha Sibéria derretida sob o teu sol. Mais sozinho do que tu, quero que as minhas mãos sejam puras, ao contrário das tuas que estão sempre a bater na terra e a intrometer-se nas coisas do mundo. À sua insolente omnipotência, não peço nada além de respeito pela minha solidão e tormento. Não sei o que fazer com as tuas palavras; e temo a insensatez que me faria ouvi-las. Dispense-me a coleção milagrosa que precedeu o primeiro instante, a paz que não podia tolerar e que o levou a fazer uma brecha no nada para abrir esta feira de tempos, e a condenar-me assim ao universo - à humilhação e para a vergonha de sendo).
Do Resumo da Decomposição. Pintura de Caesar Iron (1900).
Quando você chega ao limite do monólogo, à beira da solidão, você inventa - na falta de outros interlocutores - Deus, o pretexto supremo para o diálogo. Desde que o nomees, a tua demência está bem disfarçada e... tudo é permitido a você. O verdadeiro crente mal se distingue do louco: mas a sua loucura é legal, é aceitável; se as suas aberrações fossem desprovidas de qualquer fé ele acabaria num hospital psiquiátrico. Mas Deus os cobre, ele os torna legítimos. O orgulho de um conquistador pálida diante da ostentação de um devoto que recorre ao Criador. Como pode queimar tanto? E como é possível que a modéstia seja uma virtude dos templos, quando uma velha decrépita, que acredita no Infinito ao seu alcance, sobe com oração a níveis de audácia que nenhum tirano alguma vez ousou aspirar?
Sacrificaria o império do mundo por um único momento quando as minhas mãos unidas implorariam o grande responsável pelas nossas inimizades e trivialidades. No entanto, este momento constitui a qualidade comum - e uma espécie de tempo oficial de qualquer crente. Aqueles que são verdadeiramente modestos continuam se repetindo:
Humilde demais para rezar, inerte demais para passar pela porta de uma igreja, resigno à minha escuridão, e não quero uma capitulação de Deus diante das minhas orações.
E para aqueles que lhe oferecem a imortalidade, ele responde:
Meu orgulho não é inesgotável, seus recursos são limitados. Você acha que vence, em nome da fé, de si mesmo; na verdade, deseja perpetuá-la na eternidade, porque essa duração não é suficiente para você. O seu esplendor excede o refinamento de todas as ambições do século. Que sonho de glória, comparado com o seu, não revela engano e fumo? A sua fé é apenas ilusão de grandeza tolerada pela comunidade porque se cruzam; mas você está obcecado apenas pelo seu próprio pó: ganancioso do tempo, perseguindo o tempo que o dispersa. Só a vida após a morte dá espaço suficiente para os teus desejos; a terra e os seus momentos parecem demasiado efêmeros para ti. A megalomania das convenções ultrapassa tudo o que eles alguma vez poderiam imaginar as ilusões luxuosas dos edifícios. Quem não aceita o seu próprio vazio é doente mental. E o crente é o menos disposto de todos a aceitá-lo. A vontade de aguentar, empurrada até este ponto, me assusta. Eu sucumbo à sedução pouco saudável de um eu indefinido. Quero chafurdar na minha mortalidade. Eu quero ficar normal.
(Senhor, conceda-me a capacidade de nunca orar, poupe-me a insanidade de qualquer adoração, afasta de mim essa tentação de amor que me entregaria para sempre a ti. Que o intervalo entre o meu coração e o céu! Não espero de todo que os meus desertos sejam povoados pela tua presença, as minhas noites digitadas pela tua luz, a minha Sibéria derretida sob o teu sol. Mais sozinho do que tu, quero que as minhas mãos sejam puras, ao contrário das tuas que estão sempre a bater na terra e a intrometer-se nas coisas do mundo. À sua insolente omnipotência, não peço nada além de respeito pela minha solidão e tormento. Não sei o que fazer com as tuas palavras; e temo a insensatez que me faria ouvi-las. Dispense-me a coleção milagrosa que precedeu o primeiro instante, a paz que não podia tolerar e que o levou a fazer uma brecha no nada para abrir esta feira de tempos, e a condenar-me assim ao universo - à humilhação e para a vergonha de sendo).
Do Resumo da Decomposição. Pintura de Caesar Iron (1900).
Sem comentários:
Enviar um comentário