(dia dos mortos)
" Chega um tempo na vida de todas as mulheres em que ela embarca em uma jornada do submundo. Na verdade, ela vai visitar o submundo mais de uma vez durante a sua vida. Esta viagem pode ser precipitou pela perda de alguém que ela ama, ou por uma doença que ameaça a vida, ou por uma grave decepção na carreira ou no artesanato. Quando acontece, ela sente que tudo está perdido. Ela está separada de tudo o que ela guarda querida. Ela está em choque. Ela se desespera. Ela chora.
Ela desce para o reino do antigo, o Crone, o Cailleach, a avó, a senhora morte, Hécate, Baba Yaga, Erishkegal, o Santa da Muerte. O antigo tem mil nomes.
A nossa Mulher das Hallowmas pode encontrar-se numa madeira escura, numa noite em que nenhuma lua ilumina o céu, nem mesmo uma crescente. Ela senta-se na terra em um lugar onde três estradas se encontram, um cesto de ofertas ao seu lado. Ela treme enquanto ouve o triste uivar de um cão preto, os seus olhos vermelhos a olhar para ela fora do mato. Ela vê o filamento de prata fina de teia torcer e virar a luz das estrelas. Ela sente a pressa do ar frio e rápido como uma coruja voa por cima, batendo suas asas enormes.
Ela espera.
Ela senta-se silenciosamente na encruzilhada, sabendo que o terreno confortável e familiar de sua vida se desmoronou e não existe mais. Mas ainda não está claro para onde ela irá a seguir, ou qual a forma que os seus dias podem tomar.
Ela espera pelo conselho do antigo.
E enquanto ela espera, ela reflete. Ela começa a sonhar. Ela analisa as suas emoções. Sim! Eu quero isso. №! Eu não quero isso. Esta é a vida que eu quero. Não é isso. Ela começa a ter vislumbres de ideias, um sonho mal pego ao acordar. O que foi isso? Uma imagem, um aroma, um sentimento. .. É sem forma, tomando forma, e depois sem forma de novo.
Apesar de estar de coração partido, ela começa a encontrar conforto neste espaço liminar, entre aqui e ali, passado e futuro, de vez em quando. Ela está preparada no limite entre seus antepassados e seus descendentes, a Lua Negra e o Novo. Ela começa a sentir que ela está quebrada, e seu coração se expande, a luz se streaming através das fendas. Os véus entre este mundo e o próximo são, de fato, finos.
Nós vemos a Mulher das Hallowmas na paisagem de novembro, com seus tons suaves de azeitona, ocre, marrom castanho. Nós a encontramos em uma estátua fria em um cemitério, guirlandas com rosas mortas, espinhos e cinórrodo vermelhos de sangue. Nós a vemos em manhãs de descanso quando não há distinção entre mar, pedras e céu, e o outro está apenas a um passo de distância. Ela vive dentro dos curtos dias e longas noites que nos atraem para a retirada e o casulo. A mulher do Hallowmas descansa. Ela se retira para si mesma. Não é um momento de conexão. Ela prefere a sua própria empresa, virando convites para se reunir com os outros. As férias do meio-dia estarão aqui em breve.
Talvez, se ela deveria ter tanta sorte, uma mulher viva o tempo suficiente em anos humanos para incorporar a antiga literalmente. Aos 70 ou 80 anos, ela já andou na Grande Rodada de Vida / Morte / renovação mais de uma vez. Ela sabe como acaba a história. A idade não confere automaticamente sabedoria (não há tolo como um velho tolo) - mas com 70 anos de idade, a nossa mulher de Hallowmas aprendeu uma coisa ou duas sobre o propósito da sua alma. Ela está bem ciente do legado que vai deixar para trás quando ela atravessar o limite.
O corpo dela pode ser devastado por doença ou envelhecimento. Mais uma vez, ela pode ser tão flexível e forte quanto a sua vizinha de 90 anos que pratica yoga e caminha uma milha ou duas todos os dias. Manter o corpo físico flexível e saudável nunca foi tão importante como é agora, com um submundo inteiro para explorar. A mulher do Hallowmas não tem o seu moonflow há muitos anos, e para ser sincera, ela não sente falta. Ela está contente por estar do outro lado do véu hormonal, e de deixar o ciclo de fertilidade e libertação para as mulheres mais jovens.
Quando o tempo de todos os Hallows chega à alma de uma mulher, ela começa a fazer a sua paz com a Lady Morte, e com finais de todos os tipos. Ela sabe, como os destinos fazem, que todas as coisas devem passar. Ela se conhece como Atropos, Ela que corta o fio da vida; como a Rainha das Espadas, que corta a negatividade, a confusão e a dúvida; como a Blue Dakini, que corta laços. Ela faz escolhas: isto, ela vai manter. Isso, ela vai deixar ir embora.
Ela começa a viver como se a Lady Morte está a espreitar por cima do seu ombro. A vida é despojado aos seus essenciais. O que é realmente importante? No final, o que realmente importa?
Ela analisa os bens deixado por seus pais e avós, depois de purga, brindes e purga de novo. O que resta são fotografias, anéis de casamento, uma bíblia galês, uma colcha louca, um chapéu de pesca, uma cadeira de madeira querida....
Quando suspeito que o nosso tempo pode ser curto, as nossas prioridades tornam-se bastante simples. Termine aquele quadro, esse poema, essa música; perdoa-o, e a ela, e essa também. Passe um tempo com aqueles que amamos; visite a beira da água salgada e das pedras todos os dias. Enquanto lá estamos, não deixe de pegar o copo de praia e depois dá-lo. Cante para a mãe abençoada. Luz uma vela e respire uma oração para a terra selvagem e santa, em benefício de todos os seres. Esteja presente à beleza que nos rodeia. Todos os dias são um dom de graça.
A mulher do Hallowmas já está sentado há tempo suficiente na encruzilhada. A antiga emerge da mata de espinhos, o cão preto ao seu lado, uma cobra verde envolvida em torno do seu braço. Ela oferece à mulher uma romã cortada, as suas sementes de rubi a derramar-se. Com o seu ouvido interior, a mulher ouve as palavras rituais: ' Toma, come: o fruto da morte, que é a vida. ' Ela engole nove sementes de romã, saborear a tarte, sabor agridoce na língua. O Crone aponta um dedo ósseos em direção a um de três caminhos, e a mulher de Hallowmas segue em frente. Ela lança um último olhar sobre o seu ombro quando sai do submundo, depois vira-se para procurar um primeiro vislumbre da Lua Nova.
Em nossos leitos, quando a gente ficar sem tempo, e não mais livros serão escritos, não mais músicas serão cantadas, e não mais telas serão pintadas - quando essa hora chegar, e estamos prontos para atravessar o limite para o mundo. Grande desconhecido - tudo o que importa é o amor. O amor feroz que tivemos pela terra sagrada, pelos nossos amigos e familiares e amantes, e o amor que nos fluiu em troca. Os nossos corações transbordante foram quebrados, remendada e quebrados de novo.
Tudo o que importa é o amor."
Joanna Powell Colbert, de seu ensaio, " The Hallowmas Woman: No Threshold," publicado em Bruxas & pagãos, outubro de 2013
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