AS CANÇÕES DE ANTÓNIO BOTO
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Ó sol violento, incendiado
Pelos poentes que ficam
Até que o céu seja estrelado,
Sol dos pintores que não cabem na moldura
Da exposição oficial,
Com ministros e convidados,
Mas tonta de pormenor naquelas minguadas cores
De laboratório banal, -.
O que pensas da pintura actual,
Tão ridícula na pincelada
E sempre falsa e atrasada?

Cantando e gritando na luz do meio dia
Sol da selva, lança mordente das Áfricas,
Vitorioso e cheio de nostalgia,
Adoecendo os falsos poetas que te cantam,
Sempre morto, esverdeado e fedorento,
Queima-os nas tuas brasas entornadas
Para que fiquem sem alento,
E não os deixes mais mentir, nem enganar,
Falsificando a verdade sem te cantar.

Ó Sol das liberdades primitivas da pureza
E sem os preconceitos criminosos da política moderna,
Moderna porque é feia, destituída.
Da sua missão de governar pela justiça,
- Sol sem pretensões e sem grilhetas
Consola de amor e de fé essas raças tristíssimas
E pretas.

Ó Sol das madrugadas reservadas
Para os lamentos das guitarras e do fado
E da moleza,
Faz com que eu seja mais queimado
Trigueiro da cor dos Índios do Amazonas brasileiro,
E leva-me contigo, Sol da poesia
Em que a palavra de uma certeza
Num destino melhor da humanidade
Me possa dar outro sentido
Mais profundo,
Esclarecido e maior
A esta beleza
Sem o senso da inferioridade,
- Essa doença
Que mora num morro de cidade
Com foros de pertencer
A uma certa e digna sociedade,
E não passa de miséria mijada, destituída
E sempre vivendo na descida.